Легкой дымкой осенний туман
Затушует за речкой пейзажи.
Только этот, у самой воды,
Я смогу до конца разглядеть:
Над дорогой трава, как ковер,
Из тончайшей расстеленной пряжи,
Пара кленов и грузных стогов
Золотистая, спелая медь.
Даже тот, кто хоть раз рисовал,
Может знать, сколько нужно таланта
Чтоб создать эту нежность цветов,
Перешедшую плавно в покой.
А прекрасному пению птиц
Позавидуют все музыканты.
Как хотел бы и я воссоздать
Этот мир неумелой рукой!
Только я бы добавил еще
Тень волос твоих к этому раю,
Отраженье на зыбкой воде
Несравненной улыбки твоей,
След на свежепримятой траве,
Что оставила ты, убегая,
Эхо тихое ласковых слов,
Донесенных из прожитых дней.
Но пока я так долго мечтал,
Ветер пьяный разлил мои краски.
И бумагу, как листья с берез,
Он по полю, смеясь, разметал.
Словно этим напомнить хотел,
Что живу, к сожаленью, не в сказке.
И что весь существующий мир,
Как ни горько, не я создавал.