Что-то такое случилось в этом скромном, скрытом от посторонних глаз уголке подмосковного леса. Некогда уютный прудик совсем запущен, изрядно обмелел, а берега его напоминают неухоженную бороду старого-престарого деда, давно забывшего про бритву и расческу. Уставший от жизни забор вот-вот готов рухнуть в тёмную и неприветливую воду пруда, а то и вовсе рассыпаться в труху от первого же порыва осеннего ветра. Даже среди окрестных берёз, осин и ёлок ощутимые потери, ряды их нестройны и напоминают возвращающееся после тяжкой битвы войско. Вот только не слышно стона раненых и скрипа колёс повозок обоза. Тихо вокруг, совсем тихо. Куда-то разом подевались все обитатели пруда и леса. И только мерные звуки дождевых капель напоминают о том, что жизнь продолжается по утверждённому свыше сценарию...