Прощай, мой буковый весенний лес.
Тебя запомню я, и ты запомни,
Как отражалась синева небес
В глазах моих, дрожащей влагой полных.
Слова и слёзы, слёзы и слова.
Мольба…о чем? Чтобы опять вернуться?
Увидеть, как проклюнулась листва
И стынет в роднике вода, как чай на блюдце.
Какая нежность в ветках кружевных,
Салатово-невинных, хрупких, тонких,
Обнявших вверх летящие стволы,
Укрывших птиц апрельских щебет звонкий.
Года, века бредут с холма на холм
Слоновьи ноги буков или грабов,
Замшелые, увитые плющом.
Я рядом с ними маленькой и слабой
Себе кажусь… Дотронусь до коры,
Прижмусь щекой и обхвачу руками.
Безмолвные зелёные миры
Во мне звучат родными голосами.
Светлана Редько